Есть мужчины, с которыми хочется быть женщиной.

Есть мужчины, с которыми хочется быть женщиной.
Вопросительно—мягко наклонять голову, щуриться сквозь ресницы, качать головой с понимающим видом, выслушивать вдохновенные речи, светиться полуулыбкой стиля «мы с тобой одной крови».
Хочется откровенности — но не на все темы, а только на те, на которые как раз и не принята откровенность, остальные темы с ними вообще не важны. Хочется протянутой руки, хочется припадать к плечу, и еще: знать, что вся эта чепуха из книг для подростков — все—таки не совсем чепуха.
Ну не шептать «милый», конечно, и вообще без пошлости, но как—то так.
Чтобы искры в зрачках и удивление в собеседнике, потому что красиво, потому что игра.
Да, у меня конечно же забрать сумку.
Да, меня безусловно проводить.
Да, я однозначно никогда в жизни не сумею самостоятельно налить себе чаю.
Я пролью, расплещу, перепутаю, обожгусь, растяну, упаду, сломаю, порежусь, заражусь и умру.
Спасибо. Да, уберечь.
Да, размешать.
Да, протянуть.
И пусть расправляют плечи и приосаниваются: им идёт.
Не всем, только им.
С остальными такое выглядит смешно и по—детски, неуместно и почти непристойно, да просто глупо, в конце концов.
А с этими можно: хотя бы за то, что только у них одних есть эта нежная, слабая, невыносимая, мягкая, тёплая ямка у шеи чуть—чуть до плеча, в которую одну и можно уткнуться благодарным усталым носом.
(Виктория Райхер. "Полисексуальность").