У каждого на свете боль своя Но чья больнее Кто об этом скажет Есть

У каждого на свете боль своя?
Но чья больнее? Кто об этом скажет?
Есть горечь пересохшего ручья,
Есть боль зерна, что в борозду не ляжет...
Дождя, что разбивается о скалы,
И дерева, дающего тепло.
Вот отпустило, кажется, прошло,
А через час ещё больнее стало!
Есть боль своя у каждого из нас.
И я об этом думаю невольно.
Вот ты идешь не поднимая глаз-
Так, значит, и тебе, быть может больно.
И никого я в этом не виню...
А боль вещей, она с людскою схожа!
И наковальне больно, и огню,
И молоту, ударившему тоже.
Как больно хлебу, что лежит в пыли,
Ещё колосьям, скошенным до срока.
Тропе забытой- снова обошли!
И яблоне, стоящей одиноко.
Как больно облетающим лесам,
Когда им ветер листья обрывает...
И лишь тому, кто боль приносит сам...
Тому, наверно, больно не бывает.