А он любил стихи и музыку.

А он любил стихи и музыку.
Его обычный антураж –
Зелёный чай, картины Рубенса,
По воскресеньям – Эрмитаж.

Он возле дома, в старом скверике,
Подкармливал бродячих псов.
И он не верил, нет, не верил он
В предателей и подлецов.

Нет, он не думал, не загадывал,
В толпе её глаз не искал.
Но видно, Богу было надобно:
Санкт-Петербург, речной вокзал…

Так было, видно, предначертано,
Никто ни в чём не виноват:
До плеч округлых кудри светлые,
Весёлый смех, искристый взгляд…

И он – писал стихи. И музыку,
Где в каждой ноте – «милой Н…»;
И звёздный свет лучами узкими
По выступам струился стен!

И ослеплённые сиянием,
Вдруг оживали зеркала,
И было громче слов молчание,
И ночь стекала со стекла!...
---------------------------------------------------
Нам жизнь свои диктует правила,
Всему приходит свой черёд.
Остыла страсть, как сон растаяла.
Проходит всё. И боль пройдёт…

Но будут жить стихи и музыка,
Воспевшие его любовь,
Всё новых привлекая узников
Сверканьем золотых оков…