Холодный скальпель ветра ранит кожу.

Холодный скальпель ветра ранит кожу.
Ты смутно вспоминаешь, кем был прежде.
Тупая боль резцом проходит между
Лопатками. Почти кричишь, но всё же
Молчишь. Кружатся вихрем крылья чаек,
Рокочут волны и смеются люди,
А ты как будто помнишь всё, что будет.
И чей-то голос тихо обещает,
Что ты избавишься от оболочки,
Что будет всё когда-нибудь иначе,
И нужно просто верить… Но ты плачешь.
Ты чувствуешь себя ничтожной точкой
В холодной пустоте немой Вселенной, -
Протуберанцем, искрой, метеором,
Который, догорев, погибнет скоро.
Ты на секунду вырвался из плена
Постылой вечности в темницу мира.

Когда-то, алой кровью истекая,
Ты срезал крылья на пороге рая.

Но перья разошлись на сувениры.

© Lancelot