Каждый имеет право быть не таким как все, В каждом из нас столько

Каждый имеет право быть не таким как все,
В каждом из нас столько света, сколько позволит тьма,
Кто-то вверх, а кто-то, ссутулив плечи, по полосе
Взлётной бредёт, другим передав свои дела.

Эту реальность прожить нам не хватает сил,
«Дохлый» номер - стараться предвидеть пустоту,
Раньше ты непринуждённо, как по льду, скользил,
Ну а теперь завяз в песке с криками: «Не могу!»

Трудно цепляться за жизнь, опираясь на полумрак,
Почти невозможно расти, в себе отрицая свет,
Опоры и близко не чувствуя, балансируя кое-как,
Подсчитывать сплошь неудачи с округлым нулём побед.

В наших сердцах столько демонов, не сосчитать уже,
Не упорядочить их, не присвоить нечётные номера,
Сальсу танцуют перед тобой, не прячась, в неглиже,
Быстро мелькают знакомые кадры, лица, имена.

Человек умирает лишь раз, когда отпустил мечту,
И тогда не важен выбор насущный, что есть/пить,
И тогда не важно – сесть на мель/погрузиться на глубину,
Человек умирает внутри, снаружи пытаясь жить…

Галина Батраченко