Квартира пуста , только разбросаны вещи.

Квартира пуста , только разбросаны вещи.
Напоминают меня, в этом их вся функция.
Моя комната - балкон, где не хватает спокойствия.
Только тихий звон от окна и выше.

Моя комната - миг, где прожила не много.
Если посчитать - пол года, если честней - минуту.
И таких минут , признаться как бремя.
Как же мало тех, с кем не смотришь на время.

Я привязана к месту, я привязана к стулу.
Как привязан Бог, смотреть на нас с неба.
Из окна на кухню доносится крик чаек,
перебивает их голод, закипевший чайник.

Этот воздух чист. Пропитан самопознанием.
И мыслью о ветке, что царапает стекла.
Я смотрю в зеркала, в них не я, а кукла.
Порой местом встречи служат окна.
Где происходит свидание с самим собой.

Этот детский крик с каждым разом громче.
Пока не сядет солнце, пока не высохнет море.
Пока не перекричит мать или собственная совесть.
Я забыла гордость по доброте и глупость.

Можно простить вещам, за уход или выбор.
Но не тем, кто клялся, глядя в упор.
Если ты Земля, не претворяйся же небом.
Если ты море, не топи в себе целиком.
Ты не познал еще скрипичной ноты,
Не проводи вместо смычка по струне языком.

Я наступаю на паркет,
Который жаждет танго
Я научилась петь,
Чтобы слышать свой голос во благо.
Жизнь начинается с новых улиц.
С пустых картин, с другого балкона

Я убивала время . Но убила место.

©Эвита Гайнет