Мне не спится, а дождь с упоением пишет ноктюрны, выбивая по окнам

Мне не спится, а дождь с упоением пишет ноктюрны,
выбивая по окнам мелодии дикой весны.
Его гибкие струны невидимы, миниатюрны
и своим почитателям крайне и нежно верны.

Дождь стучит, ну а я про себя подвожу всё итоги.
У меня за спиной двадцать шесть незаконченных зим.
У меня за спиной содержания, главы, прологи
и пока эпилог совершенно не вообразим.

У меня за спиной легион разномастных ошибок,
повороты, развилки - и вот я такая, как есть.
Ну а дождь по-весеннему лёгок, прозрачен и зыбок,
и на стёклах его многочисленных капель не счесть.

У меня в достижениях пара бордовых дипломов
и фантазия сродни безумству в своей глубине.
Пара знаковых встреч, поседевших волос и симптомов,
говорящих о том, что есть бреши в железной броне.

Дождь испортит прическу и брызнет без спроса на щёки.
Ну и пусть. Это всё незначительно, всё ерунда.
В моей жизни есть люди, с которыми нет подоплёки -
есть родство, будь то кровь или прожитых дней череда.

В моей жизни есть ты, и у нас словно статус в контакте -
всё немыслимо сложно, а хочется, чтобы легко...
Мы с тобой не на сцене и даже не в долгом антракте.
Хотя, впрочем, до "Мы" нам с тобой ещё так далеко.

Дождь затих, доиграл своё соло и скрылся безмолвно.
Я смотрю на часы - ещё год, мой стремительный год.
Впрочем возраст даётся, наверно, нам только условно.
А по факту мы дети, так ждущие праздничный торт.