Мы.

Мы.

Как- то знаешь, до боли грустно
в окнах льются черты домов.
Я тот самый случайный уздник
разных вихрей, эмоций, слов,

светофоров, дождей и пробок,
суеты городских оков.

Знаешь, взять бы и в небо к Богу,
чтобы двигаться без следов,

чтобы стать долгожданным ливнем,
чтоб стихами ложиться в ямб,
чтобы стать чьим- то пульсом, ритмом
и мелодией дифирамб,

чтобы быть хоть с минуту нужным,
чтобы ждали, как ждут с войны...

А пока что я- город в лужах,
где и доли нет смысла в "Мы"...

28.12.11