На обочине истории, Свой отматывая срок, Я писал, раз мне позволили,

На обочине истории,
Свой отматывая срок,
Я писал, раз мне позволили,
Все, что мог и что не мог.

Я всего лишь был посредником
Между Богом и людьми!
Я писал.. Пусть так, пусть средненько,
Но на уровне земли.

То впадая в тьму отчаянья,
То взлетая к небесам,
Я писал! Я свои чаянья
И мечты доверил вам.

Я писал и лгал, мне верили,
Я не лгал - кто верил мне??
Вы стихи глазами мерили,
Не читая. В этом сне,

Что мне снился на обочине,
Я писал свои слова,
Растворяясь в гуле осени,
Ведь она всегда права,

Ведь она уже не юная,
Но пока что без цепей,
Оплетающих как вьюн. И я
Растворяюсь вместе с ней.