Простудно-тоскливо, качаются ветки, И чайник кричит, что пора выключать.

Простудно-тоскливо, качаются ветки,
И чайник кричит, что пора выключать.
Я жду не звонка, не письма, не ответа,
Я жду, что заварится чай.
И то, что ладонью, усталой ладонью
Пройдешь по моим ты плечам.
Невзначай…

Я думала, свыкнусь, привычка – спасенье,
И ведь не секрет – есть кому отвлекать.
Но только две тени, вчерашние тени
Мне как наважденье опять.
Сегодня, должно быть, придётся мне снова
С глазами открытыми спать.
Вспоминать…

Шаги не остыли, и книги на полке,
Ты их не забрал, значит, скоро придёшь.
А я буду ждать, есть ли разница – сколько?
Пусть всё ожидание – ложь.
Хотя бы её, этой глупой надежды,
Пожалуйста, слышишь, не трожь.
Не тревожь…

Придумали осень, быть может, поэты.
И сделали культ – им поверили все.
А лучше бы дольше сияло нам лето
В своей беспечальной красе.
А вдруг и ты тоже подумал об этом
Там, где-то в другой темноте.
Не здесь…

Качаются ветки, простудно-тоскливо,
И чайник остыл, и погасла свеча.
Вот если бы здесь был тот нужный и милый,
Кто любит мой розовый чай,
И чтобы ладонью, любимой ладонью
Провёл по поникшим плечам,
Невзначай…