Смотрю на фото.

Смотрю на фото. Больше не болит. Ничуть.
Все выветрилось, испарилось и размазалось
о твою сущность, неподаренный уют,
о стену разговоров недосказанных.

Смотрю на фото. Ты красив, как Бог,
но больше ты не трогаешь мне душу.
Она остыла, охладела, ведь не смог
ты счастье подарить. Умел лишь рушить

все то, что я пыталась подарить:
улыбки, блики глаз при встрече…
Не представляешь, как мучительно любить,
при этом не обнЯв тебя за плечи…

Но боль ушла, тихонечко решив
«мол, девочка, довольно, баста, хватит»…
Я не скучаю уж. И нитками зашив
дыру в своей груди, и выбрав платье…

красивое, но черное…. Надев,
закрывши им былую уязвимость,
я, лишь чуть-чуть, на миг лишь, покраснев,
сумею в близости тебя увидеть.

И мимо проскочить, но оглянувшись. Так, разок,
на то, что сильно, долго я любила.
Секунда. Взгляд в глаза. И не зажегся фитилек.
Свободу от тебя себе я заслужила.
_____
Смогла. Сумела.
Излюбила.

(с) Катя Ступак