Только молчи об этом Да разве имеет какой-то смысл тот, что ночами

Только молчи об этом

Да разве имеет какой-то смысл
тот, что ночами по сорок писем,
если ты смотришь, а он - что виски,
но ты давно не пьешь?

Или с цветами вон тот - у входа,
что не дает уже год прохода.
Ты ему жалобы на погоду…
Он все: "когда придешь?"

Помнится, тот инженер из Праги
также был молод, красив и крепок,
но от сирени в резной бумаге
было так много скрепок…

Тренер из зала - так мил и сложен.
Вспомни, ты мялась: « за ради, Боже,
пусть его знаки на самом ложны…»
(с детства не любишь кепок)

Твой же, который причина соли,
сухо копящейся под глазами,
самый обычный, но ты безвольно
мнишь его чудесами.

Не инженер и гербер не дарит,
но когда рядом - все пропадает.
И твои скалы как сахар тают –
есть только «вы» и «с вами».

«Пахнет он чем-то родным и морем…
Бризом и ветром…» Ты дура что ли?
Пахнет он горем. Душевным горем.
Только молчи об этом.

Также о том, что к его приходу
ты пять часов прожигаешь в воду,
и надеваешь не ту погоду -
путая осень с летом.

Помнишь о том, как зовут собаку,
дату знакомства, кто он по знаку.
(кстати, о знаке, по зодиаку
встретиться вам – судьба)

И то, что треки с его плей-листа
слушаешь чаще, хотя английских
песен в природе в архиве дисков
не было никогда.

И на вопрос, почему не спится,
даже не думай ему излиться
в том, что боишься - тебе приснится.
Глупо смеясь, сказав,

что не захочешь потом вернуться
с места, где карих два чистых блюдца
нагло в тебе побуждают чувства,
тем, погребая нрав.

Но проза жизни погубит драму.
Вроде пора уже слушать маму.
Ибо, чем дальше – рискуешь кануть.
Чувствуешь? - бездна ждет.

Он же как виски такого года,
что можно раз и забыть про моду,
кстати, о моде, ты знаешь, вроде,
кепка ему идет.

© Крис Гайдукова