Уходишь.

Уходишь.

Смотрю в окно, качели, старый дворик.
Швыряешь свои тряпки на кровать.
Ботинком натоптав на стертый коврик.
Хоть я просила: в обуви не наступать.

А я сварила твой любимый плов.
Поешь перед дорогой? Нет? Ну ясно.
Ты говоришь так много лишних слов.
Сознавшись, что готовлю я ужасно.

Прости меня, за маленький мирок
моих стихов, и не любви к богатству.
За то, что никогда мой старый уголок,
не влезет в твое будущее царство.

Сбегаешь серой крысой, так и быть.
Смешон, что даже нету силы злиться.
От всей души тебе желаю полюбить.
Да так, чтоб чувстве раствориться.

И больно рухнуть со своих вершин.
На камни безразличия, и фальши.
От чувств, сгоревших собирать гроши.
Ключи на стол, и вышел вон. А дальше?