В баре - никого, из колонок - рок, Он сидит в углу, скован, одинок,

В баре - никого, из колонок - рок,
Он сидит в углу, скован, одинок,
В голове его - лишь осенний сплин,
Он небрит, нетрезв, даже нелюдим.

Сколько лет прошло, невозможно так.
Оказалось, жизнь - пройденный этап.
Он молчит с собой, он не может спать,
А в душе - тоска, клочья да печаль.

А ведь раньше был - с крыльями душа,
И взмывался ввысь, ближе к небесам,
Знает точно, что виноват он сам.
А теперь - залить боль от старых ран.

Нет ни рук, ни глаз серых, как гранит,
Есть отшметки от с плесенью обид,
На столе стоит стопроцентный спирт,
До сих пор болит, хоть убей - болит!

И когда от стен рикошетом - стон,
Голова его падает на стол.
Все окей, ребят, даже хорошо...

Бармен, мне ...еще два по сто...