В наш век так много пишут про любовь, Как и в любой другой.

В наш век так много пишут про любовь,
Как и в любой другой. И я не выдаюсь
Из ряда этого. Десятки тысяч слов
И сотни тысяч предложений
Объединяются в союз,
Пытаясь описать блаженный
Синдром любви. Стихами не раскрыть,
Не передать в словах биенье сердца,
Которое, звуча безумным скерцо,
Несётся к своду неба во всю прыть
И низвергается на землю через миг,
Горит огнём и застывает льдом,
Чтобы рассыпаться на тысячу осколков.
Ни на один известный нам язык
Не переводится любовь. Нет никакого толка,
Резона, смысла и мотива в том.
Любовь дарует силы для побед.
Вот, кажется, успех в руках, но нет -
Она безжалостно и зло бросает ниц.
Любовь имеет сотни тысяч лиц.
О ней так просто рассказать, но никому
Пока раскрыть её секрет не удалось.
Она рождает страх, восторг и злость.
Любовь дарует волю, заключая дух в тюрьму,
И, наделяя смыслом, отбирает разум.
Священны и грешны её приказы.
Она для нас - и бог, и дьявол разом.

© Lancelot Ультранеоромантизм