Это всё исключительно только её вина.

Это всё исключительно только её вина.
Это всё воспитание, сложный характер и книги -
о высокой морали, о жизни, что так вкусна,
и, конечно, о первой влюблённости трепетном миге.

Это всё сочиненные ей в голове миры.
Это всё ожидания в духе Уолта Диснея.
Это всё замечательно. Только до той поры,
когда возраст не "Золушка" больше, а "Крёстная фея".

Это всё идеалы того, каким должен быть
тот единственный, правильный, нужный и незаменимый.
Это с грустью понять, что немыслимо заменить
не вполне идеал при хорошей игре плохой миной.

Это всё не способность хранить то, что есть сейчас,
и привычка оплакивать то, что пожизненно в прошлом.
Это вечная тяга к "моё", а не к "мы" и "нас".
Это жизнь. В ней назад не свернуть. И от этого тошно.

Это все ее комплексы. Принцип "не доверять".
Нежелание брать что охотно само идёт в руки.
Разве можно совсем не иметь, и вдруг потерять?
Чувство нужности, значит, увы, познаётся в разлуке.

Это всё за спиной. Не крыло, а большой рюкзак -
с её лживыми "нет" и улыбками в стиле колгейта.
С ней, наверно, когда-то и что-то пошло не так.
Или просто судьбой не дано стать однажды чьей-то.