За окном Париж, непогода, осенний дождь, И тоской окутан твой молчаливый

За окном Париж, непогода, осенний дождь,
И тоской окутан твой молчаливый дом.
На столе стихов о любви не дочитан том.
Тихо смотришь в ночь, но уже ничего не ждёшь.

Всё сбылось: есть работа, успех, семья.
Сын и дочь, и заботливый самый муж.
Говорят, сорвала ты у жизни куш,
Что так много счастья иметь нельзя...

Им неведомы думы твои, мечты
И как часто вдруг вспоминаются те края,
Где остались все родные твои, друзья,
Где была юна и так счастлива раньше ты...

Где остался ОН. Тот, о ком ты всегда молчишь,
Тот, чей взгляд до сих пор будоражит сон.
И ты вновь и вновь молчаливый обходишь дом,
И нет-нет, не тоска. Лишь чуть-чуть грустишь.

А в другой стране в это время тоже дождь
И ТОТ человек тихо смотрит в своё окно.
За окном его тоже почти уж совсем темно,
Да уснуть не даёт воспоминаний дрожь.

Он волос твоих, представляя, ласкает шёлк
И касается нежно рукой обнажённых плеч...
Счастье надо своё уметь от чужих беречь,
Чтобы голос любви сквозь года не смолк.

За окном Париж... Голос мужа зовёт в постель.
Засыпаешь, уткнувшись в его плечо.
Для других твоя жизнь - настоящее волшебство.
Потерпи ещё... Очень скоро опять апрель...

© Светлана Лыбашева