Страстная поэзия

Как хорошо ходить по облакам,
Не чувствуя ни слабости,ни боли.
Легко и беззаботно только там,
Там чувствуешь:душа твоя на воле.
Когда захочешь можешь
помечтать,
Не думая о правде иль сомненьях,
Ты можешь просто ветром стать,
Мечтая о его прикосновеньях.
Там

Пронзил мне сердце в час ночной
Сон вещий огненной стрелой
Мир вспыхнул словно сущий ад
Никто ни в чём не виноват...
Так небо прокляло любовь
И слёзы превратились в кровь!
Всей правды лучше и не знать
Так легче жить и умирать
В сад гордых роз любви моей
Пришла

в этом году опять не хватило
силы…
меж позвонками – дикие мотыльки.
если б вы только видели, как
красиво
мне разрывало голову на куски.
если б вы только видели, сколько
света
я из себя извергла, срываясь вниз,
в поле, в котором каждый
квадратный метр –
это

Да, впивайся зубами в шею, как впиваюсь в
твое плечо.
Я по-ведьмински хорошею, ты особо и ни при
чем,
Да, заставь же меня сдаваться, доминируй,
верши судьбу,
и плевала, что мне не двадцать, я закусываю
губу,
продолжая кричать без крика, продолжая не
продолжать.
Я

У всех в жизни есть не-до-
конца-забытый-человек.
Человек, которого в глубине
души всё равно ждёшь. В
которого веришь. Которого,
несмотря ни на что, ревнуешь.
Наблюдаешь за его жизнью
со стороны, узнавая
подробности от общих
знакомых и из интернета.
Считаешь,

разве ты меня плохо знаешь?
у меня на неделю семь пятниц,
а ты с интересом: "ну как там
твои дела?"
через лет эдак пять я тебе
отвечу, что мальчика родила.
покрестила и твоим именем
назвала.
и совру, что время чертовски
лечит.
и смолчу, что про мальчика
соврала.
у

Не очень-то легко дойти пешком до
неба,
А до тебя достать - куда трудней,
ручаюсь я!
А мне кругом твердят, что истина -
на дне, мол,
Ложь - где-то на поверхности, а
правда - по краям.
Я здесь не для того. Я не люблю
застолья.
Я на тебя любуюсь, о непьющий
ангел

У женщин сигарет не отнимайте
— Я это вам серьезно говорю.
А лучше сами подносите спичку
— У женщин тяга непонятная к огню.
Им нравится огонь любой,
И даже самый крохотный и тусклый,
Любой огонь, игра с огнем,
А без огня им как-то пусто.
Не берите

вечер-ночь, почти безлимитный
трафик, фонари разбивают свет о
твое лицо. это что-то, пожалуй, из
стареньких фотографий, из
падений и взлетов ярких
финансовых графиков и, конечно,
времени истинных подлецов.
вечер-ночь, реальность дрожит и
пенится. в барах шумно

от тебя пахнет чем-то летним,
может дождем? грозой, или бурей
грез?
ты такая волшебная, странно, что у
парней нет к тебе ничего всерьез,
может кто-то из них и понял, что
клад обнаружил, но убежал,
испугался, схватил все, что было
можно, как бы и не было жаль...
ты