ХВАСТУНЫ

Она частенько людям говорит,
     Весьма многозначительно притом,
     Что хоть Иван Иваныч знаменит,
     Но ей, увы, он больше чем знаком...

     И за столом в какой-нибудь компании
     Она, рассказ придумывая свой,
     Его развязно называет Ваней,
     А то и просто Ванечкой порой.

     Туманно говорит о том, что он,
     Хоть и неловко выдавать его,
     В нее не то что по уши влюблен,
     Но что-то вроде около того...

     Его афиша в городе висит,
     А он сидел бы только с ней одною,
     И пусть он для кого-то знаменит,
     А для нее он кое-что иное...

     Легко течет обкатанный рассказ.
     В нем есть и страсть и вздохи до рассвета,
     Полунамеки и туманность фраз,
     Вот только правды, очевидно, нету.

     А ведь рассказ всего-то на момент,
     О том, как с ним однажды говорила,
     На вечер от месткома пригласила
     Да как-то услыхала комплимент.

     Пустяк, конечно. Облачко во мгле.
     Но, жаждою тщеславия влекомых,
     Небось не так их мало на земле,
     Вот этих самых "больше чем знакомых".

     Шумят, лукавят, рыскают по свету,
     И души их хвастливо-горячи:
     В одних "безумно влюблены" поэты,
     В других - артисты, в третьих - скрипачи!

     Неужто в этом высшая награда?
     И для чего такая чепуха?
     Угомонитесь, милые, не надо!
     И не берите на душу греха!