Провинциальные поэты

Нас много, злых и бесталанных,
(смеются смятые листки),
Судьбой расставленных так странно
В квадраты дальние доски,
В квадраты черных обстоятельств.
Игра, знакомая для всех,
Где цепь падений и предательств
Зовется битвой за успех.
О, мыслей бег косноязычный,
С трудом исторгнутый в тетрадь.
И небо – как забор больничный
Над невозможностью летать.
За всплеском юности и силы –
Прозрений поздних полоса.
Нам город дряхлый и бескрылый
Безумьем высветлил глаза.
И в час, когда закат так мрачен
В кровавой ауре зари,
Хохочет, корчится и плачет
Тоска, растущая внутри.
И безъязыкий ужас ночи
Вперяет тусклые зрачки,
И выпить…
А не лучше ль, впрочем,
Коснуться шеи худосочной
Тугой удавкою строки?
Горсть пепла на кофейном блюдце,
Святая ложь заумных книг.
А сердцу – только б прикоснуться
К сиянью чистому
на миг…