А он был не просто...

А он был не просто хороший – несбывшийся  сон…
Такой, что однажды посмотришь и дальше –  живёшь,
Но, копии в воске, глумились  уроды  Тюссо,
Мол, это – плацебо, пилюля с названием "ложь"…

Пониже пригнуться,  сдержать истерический смех,
И, смотришь, отпустит, и старец табанит веслом…
А в лодку набьются смиренные призраки тех,
Которым сегодня чуть меньше, чем мне, повезло.

Мы – дети реала, где всё предсказуемо – в масть,
Откуда же взяться стремленьям, спеша, не смешить?
Крадём и немало (а как нам, скажите, не красть?) –
Недужные всплески родной инородной души.

По полочкам рая разложится старая кладь,
Всё – вовремя, к месту, по плану! Считай да итожь!
Я буду такая, как все – ну чего тут желать?
И всё-таки, всё же...Так – всё-таки? Всё-таки! Всё ж…