У ноября...

У ноября есть свойство – повторяться,
Он так печален – мне вполне под стать.
Когда-то было и ему семнадцать,
Теперь – не хватит мужества считать.
Я привыкаю к белому покрову,
Который лёг ещё на Покрова,
И к обречённой веточке кленовой
В руках зимы, что чертит не слова,
А только – знаки: "крестик-нолик-крестик"
На лужах в плёнках тоненького льда.
И отчего-то сердце не на месте,
И от себя не скрыться никуда…