Стоят дубы задумчивы, тихи. По жёлтой просеке уходит лето. Ты мне

Стоят дубы задумчивы, тихи.
По жёлтой просеке уходит лето.
Ты мне читаешь грустные стихи
Какого-то салонного поэта.

О том, как где-то в городе пустом
На мёрзлых стёклах тает чья-то нежность...
А мы в лесу, в орешнике густом,
Вдыхаем жадно утреннюю свежесть.

Я не люблю бескровные слова,
Холодные, искусственные строки.
Зачем они, когда шуршит трава,
Поют синицы и трещат сороки?

Взгляни вокруг! Открой свои глаза,
Зелёные нетающие льдинки.
Большая золотая стрекоза
Качается на тонкой камышинке...

Поэзия! Она всегда — жива.
Ей чужды стёкол мёртвые узоры.
Она растёт и дышит, как листва,
Как гордая осока на озёрах.

Ей тесен мир условной бахромы
И вздохов у замёрзшего оконца...
Поэзия — она живёт, как мы.
Она не может без любви и солнца!

Анатолий Жигулин

Похожие статьи:

Поэзия → ИГОРЬ СЕВЕРЯНИН. БЫВАЮТ ДНИ: Я НЕНАВИЖУ... Стихи

Поэзия → КОНСТАНТИН БАЛЬМОНТ. ТЕБЯ Я ХОЧУ... Стихи

Поэзия → ПУШКИН А. С. ПОЭТ. Стихи

Поэзия → ЭДУАРД АСАДОВ. Стихи

Поэзия → ТЮТЧЕВ Ф. И. НАМ НЕ ДАНО ПРЕДУГАДАТЬ. Стихи