И снова ночь, в которой нету дна.

И снова ночь, в которой нету дна.
Я время измеряю сигаретой.
И сизый дым струится из окна
над городом, над речкой, над планетой.

В такую ночь совсем не до стихов, -
какие тут стихи, какие песни!
И смятые листки черновиков
взмывают голубями в поднебесье.

Бродяга ветер их уносит вдаль
и в клочья рвёт в каком-нибудь овраге.
Бессоница... Такая вот печаль:
сумбур и в голове, и на бумаге.

Всё, вроде, хорошо. Но вот беда:
растеряна любовь, в смятенье вера.
Что там стихи - любая ерунда
становится глобального размера.

Всё в эту ночь не так и всё - не то,
и сердце бьётся непривычно гулко.
А, может, просто натянуть пальто
и побродить по тихим переулкам?

И помолчать. И заглянуть туда,
где счастлив был и безмятежен прежде.
И верить, что полночная звезда
протянет через вечность луч надежды.