Блог клуба Светлана Монахова

Почему где нет меня - непременно хорошо -
Море тёплое лежит и растенья не в горшках?
Было б здорово сменять снега белый порошок
На очки а-ля Бриджит, сандалеты в ремешках,
На кубинские пески, те, которые не в чай, -
Их к лимону не кладут, потому что будет скрип -
Где не вянут васильки, иван-чай и молочай
Оттого что не растут... ГОСТ не тот, а может СНиП?
На матрасе надувном, вынув шпильки из волос,
Покачаться б на волне в треугольниках цветных...

Как же хочется порой, чтобы что-нибудь сбылось!
Может стоит крутануть крылья мельниц ветряных?

Осенний город остывая,
Спешит за окнами трамвая,
Наивно веря в избавление от стуж...
Встречают снег мои ресницы
И фонари листают лица,
И каблуки скользят по льду вчерашних луж...

Снежинки вьются невесомо
И оседают на изломах
Пустых скамеек, на изгибах рукавов...
Перчатки нежно греют руки...
У ноября иные звуки,
Иные запахи, оттенки долгих снов.

У ноября святые планы –
Переписать к зиме финалы
Плохих романов и собрать у батарей,
За неимением каминов,
Всех тех, кто кем-то был покинут,
Им подарить надежды декабрей.

Облако ударилось о стекло,
Отскочило яблоком на карниз,
Каплями звенящими протекло,
Словно из пакета запрыгал рис.
Листья зашушукались:
"Прячьтесь, пря..."
А куда?
Не сшит ещё зонт для всех.
Съёжились от сырости октября.
Потеряв надежду, не смотрят вверх...
Затянуло ржавчиной тротуар
И глаза у женщин опять грустны.
Вот и я иду покупать нектар...
Скоротаем как-нибудь до весны.

Солнца дневные брызги россыпью по снегам.
Варежками цветными их закатаю в шар,
Брошу в окошко неба с возгласом по слогам,
И зашагаю дальше – пО ветру длинный шарф.
Может к театру драмы? Нет, не желаю драм –
Звона осколков счастья, вырубленных садов.
Лучше подамся к морю – в бело-ледовый храм,
Где стекленеют сосны, нет проходных следов.
Буду стоять на камне, словно в последний раз,
Будет стучаться плеер музыкой в мой висок.
Вырвется на свободу неугомонный джаз,
И, налетавшись, вмёрзнет в береговой песок…

Впрочем, поеду завтра или в ближайший год,
Лучше – когда оттает шероховатый бриз
И распылятся краски…
Маленький эпизод
Жизни,
которой снова
нам не прожить на бис.

Не трогайте осень!
               Летите по шкафчикам, мётлы!
И там отдохните.
                      Не надо по листьям гулять.
Дни жёлтого цвета
                        так рЕдки
                                       и так мимолётны,
И вам не пристало
                     по-варварски их истреблять.
Листок на ботинке
              прекрасен как бабочки профиль.
В оправе из кожи
                         листок –  не листок –
                                                        амулет…
Прощаются с миром
                                навеки
                                        древесные крохи
И льётся на землю
                          божественный
                                         лиственный свет.

Хорошо посидеть на крылечке у дома  так просто,
Подпирая спиной полинялую краску фасада,
И глазами держать горизонта покатую плоскость,
Где сжигает цвета заходящего солнца лампада,
Ни о чём не жалеть – то что было останется с нами –
Ничего не желать - ни успеха, ни денег, ни чувства,
Зная, ангел мой здесь –  он стареет, но машет крылАми
И покуда со мной, он поможет мне к дому вернуться.

А мне всегда хотелось жить на Невском,
На верхнем, непрестижном, этаже,
Чтоб стул на кухне не из Вены – венский
И эркеры в старинном крепеже.
Ходить по крышам в облике сезона,
Где ветры догоняют флюгерА,
Вдыхая смог с ионами озона,
Расцвечивая ржавью свитера...
Вцепившись в ограждение химерой,
Касаясь пыли кончиками кед,
Свалявшейся в подобие мохера,
Влюбляться снова в питерский скелет...
И тротуаром – берегом проспекта –
Шагать по стёртым Пушкина следам,
Увы, без трости, что не столь эффектно,
И в такт «Храни меня, мой талисман»…

По-кухонному вкусный натюрморт
Вокруг плетёнки "сделано в Китае",
Мерцанье холодильника-трюмо,
Сухое дно стакана,
Мини-стая
Томатных килек, загнанная в жесть.
Горохи глаз – итоговые точки.
И вилка зависает...
Есть-не есть?
А, ну, как нас
В такой же оболочке?!
Под форточкой душевный разговор -
Скамейке не отбиться от соседей.
Там в сотый раз выносят приговор
Каким-то бабам –
Частое в беседе…
Унылая изнанка стёртых чувств.
И двор смакует новые интриги,
Забыв важнейшее из всех искусств –
Носить достойно брачные вериги.
Но наша жизнь -
Разболтанный вагон,
Скользящий меж забытых обещаний,
Обид, на время зАлитых вином,
Ненужных встреч,
Несбывшихся прощаний
И ожиданий счастья за углом...

Дорожный настил перемолот колёсами.
Здесь светят берёзы стволами белёсыми.

Соседи подъездами поводы празднуют.
Бывает и так, что у всех они разные.

И только меня не хватает там, кажется…
А золото листьев становится кашицей.

Уздой не удержишь движение времени.
И в доме моём не моё поколение.

В грядущее смотрится чаще со страхами.
Стоят в нём руины проектов с размахами.

Ночами бездонными, в жажде прозрения,
Текут монологи и душат сомнения.

Шагая вереницей скучных зданий -
Советских близнецов а-ля Хрущёв,
Внезапно вспомнишь бабушкину баню
С угаром, что не выветрен ещё,
Копчёный брус в изъянах лысой пакли,
Помятый алюминиевый ковш,
Побитый таз, куда сбегают капли,
И на плече берёзовую брошь...

И где же ты теперь живёшь, бабуля?
Читаешь ли ты книги перед сном,
Фланелевую спину чуть сутуля?
И как там в измерении ином
Относятся к тебе?
Не обижают?
Не скучно ли?
Хватает ли еды?
И пахнут ли цветы, что там сажают?
Посильны ли небесные труды?

Надеюсь, мы увидимся не скоро.
Прости за эту трусость, не вини.
И мой черёд придёт, и так же город
Зевнёт, и перемелют нОчи дни.