Боль.

Она сидела в своем, небольшом кресле, удобном, пожалуй, только ей, положа ноги на низкий табурет, даже скорее пуфик, и смотрела на темный экран телевизора. Ей ничего и никого не хотелось. Мешало все, даже шум за окном. Боль завладевала ею, возвращаясь снова и снова.
Боль – это то, что у нее было постоянно, то с чем она родилась, живет и неизвестно, избавится ли когда-нибудь, потом, после отмеренного срока, в той стороне тоннеля.
На столе, по левую сторону, стоял ноутбук, лежала дистанционка, но сейчас она не брала даже их. Справа, за балконной дверью, надоедливые строители, оповещали лязгающим шумом, что пришла весна и скоро, совсем скоро, растает снег и они, хотите вы того или нет, начнут действовать:  вбивать сваи, ругаться матом, поднимать пыль и многое другое, с раннего утра, до  позднего вечера. Но и об этом она сейчас  практически забыла, она тупо сидела, вцепившись в подлокотники кресла, зажав зубы, и ждала, как делала уже энное количество времени, как повторяла по нескольку раз в день, когда на этот раз Боль отступит и даст надышаться.
Боль. Не режущая, не спазматическая. Назойливая, наглая, сверлящая, пронизывающая. Начиналась маленькой точкой, всегда в разных местах. Буквально сразу разбрасывала свои щупальца и  «разбухала, растягивалась, множилась»! Боль дергала ее за каждый нерв, словно играла на контрабасе. Затем, когда понимала, что в очередной раз завладела ею полностью, концентрировалась в шейном позвонке, заставляя преклонить перед собой голову и ползком, цепляясь за понравившиеся  точки, своими «крючками», опять расползалась по трем сторонам, оставляя без своего внимания, лишь голову. Что бы она, та в ком Боль поселилась и живет, соображала, чувствовала и страдала, страдала, страдала. Страдала – вот только за что или сколько?
Боль – хитрое создание и очень жестокое.  Подпустит чуток и, выкинет новый фортель. Пронижет  локоть насквозь, вылезет наружу, всунет назад свой щупалец, зацепит, что попадется – нерв, сухожилие, не важно.  Вытащит, завяжет узлом и всунется внутрь искать новый лаз. Добежит до кистей и стоп, вобьет гвозди под ногти и выкручивает пальцы, изощряется.
 В такие минуты становится непонятно – это боль живет в человеке, или человек попал в логово Боли, как игрушка.  Но разум, бестия, не трогает, не дает померкнуть, не наигралась видно.
Таблетки, шприцы, мази – завтрак, обед и ужин, который она не пропускала. Глотала, колола, мазала, прекрасно понимая, что не поможет, что Боль отпустит лишь только затем, что бы с новой силой приняться за нее. Что бы с азартом, уже не доказывать, а подтверждать, кто из них есть кто!
Боль! Слез нет – закончились, высохли протоки от таблеток. И стон уже больше похож на хрип. Шум в ушах, разноцветные искорки в глазах. Вздох облегчения. Кривая улыбка – устояла!
Рука поползла к дистанционке, глаза даже не глянули на часы, чтобы не знать размера поражения. Очередной вздох – ноутбук на коленях. Пальцы забегали по клавишам, быстро – быстро, что бы успеть записать то, что родил, за момент боли, мозг – единственно целый из всего. Единственно! Возможно пока… 

(За фотографию спасибо интернету).

Похожие статьи:

Авторская проза → Осенний Аркадий

Авторская проза → Большая семья

Авторская проза → Роман.

Авторская проза → ВеЛюр. Книга первая. Часть I. Глава 2 и Глава 3

Авторская проза → ОДИН РАССКАЗ. ПРОДОЛЖЕНИЕ 1